Feu Carnaby Street ...

Impossible de me souvenir lorsque j'ai entendu parler de Carnaby Street la première fois.
Pour autant, et sans être jamais allé en Angleterre, j'avais à quinze ans une idée toute faite de Carnaby Street que je m'imaginais être une gigantesque allée de soukhs où se seraient cachés d'innombrables trésors de frusques et autres curiosités. Je m'imaginais ses trottoirs pleins de chanteurs ambulants et de petites anglaises avec des mini-jupes ras-du-cul (sorry).
En un mot, Carnaby Street c'était pour moi l'aventure...
Que de désillusions donc lorsque vers seize ou dix-sept ans je parcourus finalement ses pavés. Pas de trésors, pas de trottoirs, pas de chanteurs, et surtout pas de mini-jupes. Juste quelques boutiques de t-shirts décolorés et dechirés (c'était bien l'époque du Grunge).
Le pire je crois c'était la longueur de la rue, que je rêvais être aussi longue que la Yellow Brick Road, et qui se révéla aussi courte que ma braguette.

Aujourd'hui, Carnaby Street a sombré dans l'ère de l'ennui, du mondialisme et du clonage (des animaux et des opinions). Ses trottoirs sont désormais pleins d'enseignes Nike, Puma, Diesel, Starbucks et consorts.
On a l'impression d'être déjà venu "là", et on se dit tout d'un coup qu'on a la même chose chez soi et qu'on aurait mieux fait de prendre le TGV Paris-Lyon pour manger une bonne andouillette plutôt que de prendre l'Eurostar pour se bouffer une Custard Pie. Fuck!